Os meninos falam, falam e falam. Falam do que não fazem.
Sonham, ou dizem que sonham. Com uma mulher, uma menina, uma amiga, uma ama...
Ela chega, em cima de uns abonados saltos, deslizando timidamente segura, num curvilíneo vestido vermelho, maquilhagem perfeita, sorriso aberto, doce, sincero.
Eles... fogem. Porque o vermelho sempre encandeou os meninos.
Álbum: raízes
Há 11 anos
Sem comentários:
Enviar um comentário